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“吃饭了吗。”
“吃了。”
“吃的什么。”
“……你冰箱里那个。”
他嗯了一声，往厨房走。经过我面前的时候，我忽然开口叫住他。
“修一。”
他停下来，转身看我。灯从侧面打着他的脸，那双眼尾红红的看着我，像在看一个随时会碎的东西。
我张了张嘴。想说我翻了你抽屉。想说我看到了那张照片。想说“你走了之后的第43天”是什么意思。想说——
“你头发淋诗了。”
我说。
他低头看了看自己肩膀，抬手捋了一把发尾，指尖带下来几滴水珠。“嗯，外面下雨了。”
他转身走进厨房。我坐在沙发上，听着厨房里他开冰箱、拿东西、拧开水龙头的声音。
我把脸埋进手心。
说不出口。现在还不是时候。因为我不确定“想起来了”到底是想起来到哪一步——那个教室里的阳光是真的吗？那张照片是真的吗？那个死了三小时四十分钟手还是温的的人——是我吗？
我抬起头。
厨房门口漏出的暖光落在地板上，一道长长的。我听见他在里面哼歌。很短的调子，不成曲，就那么几个音节来回转。那调子很熟。
我听过。很久以前。在一个有阳光的教室里。
我靠在沙发背上，闭上眼。那调子在脑子里转啊转，跟雨声混在一起，轻飘飘的。
我知道了一件事。
今天他出门之后，我知道了“我们认识”。但我还不确定——我们以前是什么关系。
朋友？不对。朋
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