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吧嗒。黄铜锁扣落下。
秦司衡站在灶台边，盯着那口樟木箱。喉结滚了一下。他没说话，转身拿起水瓢，舀水洗碗。抹布擦过案板，连灶台上的白面末子都抹得干干净净。
他洗完碗，倒了泔水，把抹布拧干搭在绳子上。
“我走了。”他背对着苏韵窈开口。
苏韵窈坐在床沿，没接腔。
秦司衡拉开门，走了出去。院门合上，发出轻微的吱呀声。
隔天上午。
陈秀芝抱着个大竹筐进院子。劳动布围裙上沾着几根断线。
“师傅。”她把竹筐搁在堂屋地上，掀开上头的白棉布，“昨儿赶出来的六十幅。大伙儿手脚越来越麻利了。”
苏韵窈拉过竹板凳坐下。拿过最上面的一幅《百花争艳》牡丹底片。
手指在缎面上过了一遍。
“这片牡丹的胭脂红，劈了几丝？”
“按您交代的，劈了四丝。”陈秀芝答。
“不对。”苏韵窈把底片翻过来，指甲点在花蕊边缘，“这儿起针厚了。劈的不是四丝，是两丝。谁绣的？”
陈秀芝探头看了一眼，脸涨红：“是三组的王嫂子。她昨晚点煤油灯熬夜赶的，眼花劈粗了。”
苏韵窈把这幅挑出来，搁在旁边。“退回去。让她拆了重绣。外贸单子，一针都不能糊弄。外商拿放大镜看，粗一丝就是次品。”
“哎，我这就拿回去让她返工。”陈秀芝点头，从兜里掏出一本账册，“六百幅的单子，到今天已经出库四百八十幅。流水线真快，再有半个月就能交差。”
苏韵窈合上账册。“这两天让大家伙儿白班多干点，夜里少熬。煤油灯熏眼，绣出来的颜色容易跑偏。”
“记下了。”陈秀芝抱起竹筐，往外走。走到院门口，她停下，回头看了一眼苏韵窈隆起的肚子，“师傅，您得多歇着。昨天李婶说，看见您半夜屋里还亮着灯。”
苏韵窈捏着顶针的手停了一下。“知道了。去吧。”
陈秀芝走后，院子里安静下来。
苏韵窈打开炕柜。从最底下的包袱皮里，翻出几层用碎布头打好的袼褙。
那是前阵子大院里发旧军装时，她剪下来的边角料。用面糊一层层粘紧，贴在木板上晒干，留着做鞋底。
她拿剪刀，沿着厚纸板剪出鞋底的形状。
四十三码。
剪好后，拿粗锥子扎眼。锥子尖穿透厚实的袼褙，发出“哧”的闷响。拔出锥子，穿上纳鞋底的粗麻线，用力勒紧。
她纳得很慢。肚子顶着，弯不下腰。每扎一针，都要停下来喘口气。麻线在布层里穿梭，勒出细密的纹路。手指头上很快勒出一道道红印。
纳完底子，她换了细针。从线轴上抽了一截暗红色的桑蚕丝线。这是上次做双面绣剩下的最后一点。
针尖穿过粗糙的鞋垫边缘。挑，压，回穿。
回纹。一圈一圈，绕在鞋垫边上。把那些粗糙的毛边全部裹进去。这是苏市老手艺人的收边法，费功夫，耐磨，不刮脚。
一直绣到傍晚，两只鞋垫才收了尾。她剪断线头，把鞋垫放在膝盖上，用手掌压平。
夜深了。风从戈壁滩刮过来，卷着沙土打在窗户纸上，沙沙响。
苏韵窈躺在床上。被窝里放了两个汤婆子，脚底还是发凉。
“咳。”
极轻的一声。压在嗓子眼里，闷闷的。
苏韵窈睁开眼。屋里黑透了。
她没拉灯绳。手撑着床板，坐起来。摸过搭在床头的旧棉袄披在肩上。肚子沉，她趿拉着布鞋，走到窗户边。
木格子窗。糊着报纸，中间留了一小块玻璃。窗帘拉得严实。
她抬起手，食指挑开窗帘边缘，拨出一条缝。
月亮挂在树梢上。院墙外头，靠着个人。
秦司衡背靠着土墙。军大衣敞着口。右手夹着一根大前门，火星在暗夜里一红一暗。他吸得很深，吐出的烟雾和白气混在一起，被西北风吹散。
他没戴帽子。头发被风吹得乱。左手揣在兜里，右手的纱布已经拆了，手背上留着一道暗红的疤。
苏韵窈视线往下移。
墙根底下的泥地。被踩平了。
那块地原本长着几棵枯草。草没了，泥地被军靴硬生生踩出了一条长条形的浅坑。坑里有两个掐灭的烟头。
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